Прошлое приходит, всплывает как подводная лодка и снова погружается. По-разному люди поступают.
Кто-то наносит из-под осколков рухнувших в очередной раз мечтаний точечные торпедные атаки и всю жизнь глубоко в душе скорбит по погибшим, выстраивая безупречный фасад социального успеха. Лишь самые близкие нет-нет да и увидят в глубине глаз могильные кресты.
Кто-то как Ассоль регулярно приходит на берег и с надеждой смотрит в даль морскую: не покажется ли где-нибудь перископ.
Иные перестают надеяться и умирают. Умирают изнутри, оставив безупречную оболочку оптимизма и радости.
Немногие принимают дар любви и щедро делятся им. Даже безответная, даже не случившаяся любовь - это дар и счастье. В конечном итоге, любви ищут все, но находят ее единицы. Остальные принимают за любовь иные формы: влюбленность, страсть, собственный эгоизм. Как говорил Ларошфуко: “Настоящая любовь одна, но подделок под нее миллион”.
Ждать появления бриллиантов или носить имитацию - личное дело каждого. Окружающие могут не отличить искусную подделку, но мы-то знаем ее истинную ценность.